La clé

Plus rien à gratter dans l'fond de mes poches

Je n'ai qu'l'haleine du matin qui me berce sur mon porche

Mon trousseau s'est égaré, il a pris la clé des champs

Je dois revenir maintenant sur mes pas chancelants

Les vestiges de la veille me dirigent

C'pas les croutons du Christ, oui, mais l'odeur de ma pisse

Les ordures qui vomissent leurs vertiges

Perchés sur les voitures et mon sang qui bouillonne sur les pare-brise

Il y a des bitures qui finissent mal sur le bitume et l'on regrette

On aurait dû se faire la malle au lieu de prendre la poudre d'escampette

J'crois qu'elles étaient là