Trastorno

Back on the scene, el Ultra está de vuelta

Matando a los hijueputas que se creen unas expertas

El final se acerca, aquí manda cualquiera

Excepto aquellos sin nada en la puta calavera

Estos malparidos, todos suenan lo mismo

Hacen una canción de clasismo y juegan de vivos

Imitan a un artista, pero no hay arte sin motivos

Ya no hay talento, ni versos llamativos

Solo mierda en las calles, vándalos y criminales

Cerdos sin modales, y aún juegan de reales

Lo único real, es que me dan enfermedades

De tan solo ver sus caras y sus falsas amistades